Kapitel 255 — Anschmiegen

Ein weißer Schatten zuckte über den Himmelsrand, ließ sich auf einem kleinen Hügel nieder, der etliche Dutzend Li vom Fuchsberg entfernt lag, schimmerte einen Augenblick lang in blassem Licht und zerstreute sich dann – es war die neunschwänzige Himmelsfüchsin Xiaobai.

Behutsam legte sie den Körper des Ming Li, den sie im Arm getragen hatte, auf den Boden, betrachtete ihn danach noch einmal genau und atmete erst auf, als sie sicher war, dass er keine schweren Verletzungen davongetragen hatte; dann richtete sie sich langsam auf. Ihr weißes Gewand wies an vielen Stellen Brandspuren auf, war stellenweise gelbbraun, ja verkohlt, und an den schlimmsten Stellen hatte die sengende Hitze der Flammen sogar kleine Löcher hineingebrannt, durch die man schwach ihre helle Haut sah.

Doch all das nahm Xiaobai gar nicht wahr; sie sammelte sich einen Augenblick, wandte sich dann um und blickte hinüber in die Richtung, aus der sie gekommen war.

Am fernen Himmelsrand hatte eine riesige, glühende Feuersäule unauslöschliche Spuren in der Luft hinterlassen; selbst über diese Entfernung hinweg spürte Xiaobai in dem entgegenwehenden Bergwind noch immer die sengende Glut, und dort, wo einst die Ruinen des Fuchsbergs gewesen waren, in dem allmählich sich beruhigenden Lavastrom am Himmel, ward ein unheimliches rotes Licht und Schimmern immer mächtiger und tanzte wild durch die Lüfte; tief darin aber schien eine blutrote Gestalt wider alle Vernunft gellend zu lachen.

Xiaobai blickte lange schweigend hinüber; in ihrem Antlitz lag nichts, was man Hass oder Trauer nennen konnte – oder vielleicht sah sie auch nur gelassen jenem Schauspiel zu, das gewöhnlichen Menschen wie der Weltuntergang selbst erscheinen mochte.

Hinter ihr raschelte es plötzlich leise. Xiaobai wandte sich um und erstarrte für einen Moment: Ming Li lag noch immer reglos am Boden, doch an seiner Brust, wo das Gewand sich wölbte, regte sich etwas, und kurz darauf kroch eine graue Gestalt hervor – das Äffchen Xiaohui.

Xiaobai vermochte es kaum zu fassen, dann lächelte sie, klatschte in die Hände, breitete die Arme aus und sagte: »Kleiner, dass du so findig bist, hätte ich nicht gedacht. Komm her!«

Xiaohui hockte auf Ming Lis Brust, warf seinem Herrn einen Blick zu, kratzte sich am Kopf, ließ seine drei Augen flink umherschweifen und die Umgebung mustern, stieß dann zweimal ein »Zhi zhi« aus, sprang herbei und landete in Xiaobais Händen.

Auf Xiaobais Antlitz legte sich ein mildes Lächeln; sie barg Xiaohui im Arm, strich ihm sanft über Kopf und Fell und entdeckte dabei, dass der Affe an vielen Stellen Wunden trug, von denen manche, wie es schien, tief aufgeplatzt waren – er war übel zugerichtet.

»Ach …«, seufzte Xiaobai leise, schüttelte den Kopf, trug Xiaohui zu Ming Li hinüber, setzte sich an eine Baumwurzel, ließ das Äffchen vor sich auf den Boden, zog ein kleines Fläschchen aus Jade aus dem Gewand und sagte mit spürbarem Mitleid: »Xiaohui, du bist diesem armen Teufel gefolgt und hast wahrlich auch viel durchgemacht.«

Xiaohui blinzelte mit allen drei Augen, schüttelte dann heftig den Kopf wie eine Trommel, die geschlagen wird, und begann »Zhi zhi zhi zhi« zu schreien, ja es lag etwas wie Zorn und Empörung darin – offenbar mochte er es gar nicht, dass Xiaobai schlecht über Ming Li sprach.

Xiaobai warf dem grauen Äffchen einen strafenden Blick zu und sagte verdrießlich: »Schon gut, schon gut, ich weiß: Nur dein Herr ist der Beste.«

Xiaohui grinste, die Zähne entblößend, und rieb sich mit der Hand über den Kopf; er sah recht vergnügt aus.

Xiaobai hob den Affen wieder auf den Arm, schüttete zugleich einige kleine grüne Pillen aus dem Jadefläschchen, zerrieb sie zwischen den Fingern zu feinem grünen Pulver und streute dieses behutsam in Xiaohuis blutende Wunden. Das Pulver löste sich auf dem Fleisch alsbald auf, drang nach kurzer Zeit in Haut und Gewebe ein und gab ein feines Zischen von sich; im Nu waren die meisten Wunden gestillt und besserten sich – offenbar wirkte es bei äußeren Verletzungen wahre Wunder.

Xiaobai wartete noch einen Augenblick, bis das Pillenpulver gänzlich in den Wunden verschwunden war, überlegte kurz, riss dann ein paar weiße Streifen von ihrem eigenen Gewand ab und verband damit sorgfältig die Wunden des Äffchens Xiaohui. Während alledem blieb Xiaohui ganz still und regte sich nicht, ließ Xiaobai gewähren – vermutlich begriff er, dass es gut mit ihm gemeint war.

Bald hatte Xiaobai die Wunden des kleinen Affen versorgt; auf den ersten Blick sah man, dass Xiaohui an Brust, rechtem Arm, linkem Bein und sogar am Hinterkopf weiße Stoffbinden trug – er glich einem schwer verwundeten Soldaten und wirkte zugleich ein wenig komisch.

Xiaohui schien sich daran noch nicht recht gewöhnt zu haben; er betrachtete unablässig seinen eigenen Leib, und seine Arme zuckten bereits ungeduldig, als wolle er nur zu gern nach seinen verbundenen Wunden tasten. Xiaobai warf ihm einen scharfen Blick zu und schalt: »Nicht anfassen!«

Xiaohui erschrak, hüpfte einen Schritt zurück, grinste dann aber wieder und ließ es tatsächlich bleiben, daran herumzufummeln.

In diesem Augenblick regte sich der neben ihnen liegende Ming Li; ein leises Stöhnen kam über seine Lippen. Xiaobai und Xiaohui blickten zugleich hinüber, und nach einem Weilchen seufzte Xiaobai leise.

Der Mann war offenkundig noch immer nicht bei klarem Bewusstsein, doch was er leise vor sich hin murmelte, war noch immer derselbe Name: Bili …

Xiaobai erhob sich, ging ein paar Schritte hinaus auf die freie Fläche und blickte hinüber zum Fuchsberg. Hinter ihr kratzte sich Xiaohui am Kopf, folgte ihr, krallte sich in ihren Gewändern fest, kletterte daran empor und setzte sich wie gewohnt auf ihre Schulter.

Ein flüchtiger Schatten von Trauer huschte durch Xiaobais Augen; sie strich Xiaohui sanft über das Fell. Vor ihnen war der Fuchsberg für immer von dieser Welt verschwunden; geblieben war nur ein schrecklicher, ungeheurer Abgrund, die glühende Lava, die in ihm unaufhörlich dahinfloss, und jenes rote Blutleuchten, das am Himmel zügellos wütete.

»Xiaohui, was sollen wir tun?«, sagte Xiaobai leise; obgleich sie den Affen ansprach, klang es doch eher, als frage sie sich selbst. Ihre Brauen waren leicht zusammengezogen, als lägen darin ein unauflösbares Mitleid und eine tiefe Trauer. »Bili ist fort, und ich fürchte wirklich, er … wird nicht weiterleben können.«

Xiaohui sagte nichts, sondern sah Xiaobai nur stumm an; seine drei Augen drehten sich sachte, und man wusste nicht, ob er den Sinn ihrer Worte begriffen hatte. Xiaobai lächelte schwach, mit einem Anflug von Bitterkeit, wandte sich um und blickte zu dem Mann hin, der noch immer leise atmete, dessen ganzem Leibe aber jede Lebenskraft zu entschwinden schien.

»Was soll ich nur tun? Wenn ich ihn so sehe, wird mir selbst das Herz schwer …«

Plötzlich begann Xiaohui »Zhi zhi zhi zhi« zu schreien. Xiaobai lauschte eine Weile, dann lachte sie bitter auf, schüttelte den Kopf, hob Xiaohui von der Schulter herab, barg ihn im Arm und sagte leise: »Nach Hause? Das klingt gut, aber …« Sie warf einen Blick auf Ming Li, schüttelte den Kopf und sprach sanft zu Xiaohui: »Hat er denn ein Zuhause?«

Kaum war dies gesagt, da durchzuckte Xiaobais Herz, sie wusste selbst nicht recht warum, ein plötzlicher Schmerz; sie wandte den Kopf und starrte vor sich hin, betrachtete Ming Lis Antlitz – und seit wann war es eigentlich so weit gekommen, dass an den Schläfen dieses Mannes bereits weißes Haar stand?

Manche sagen, Meere könnten zu Maulbeerfeldern werden im Lauf von tausend, zehntausend Jahren – und doch gibt es auch Fälle, in denen das Hiersein in einem Augenblick verweht; wer vermag es da zu ergründen, dieses eine Menschenleben?