Chapitre 255 — Blottis l'un contre l'autre

Puis elle tourna les yeux vers Xiao Hui : le petit singe gris avait sauté de ses bras et, debout sur le sol, gesticulait, désignant de temps à autre le nord de son doigt, tout en poussant sans relâche des « zhi zhi zhi zhi ».

Xiao Bai l'observa un long moment, les sourcils de plus en plus froncés ; au bout d'un instant, elle dit soudain : « Tu veux dire que nous allons dans la maison où il a vécu autrefois ? »

Xiao Hui approuva vigoureusement de la tête.

Xiao Bai regarda Mingli, toujours plongé dans une morne léthargie ; elle resta un moment silencieuse, puis soupira : « Il n'y a donc que cela à faire. Allons-y ; de toute façon, où que ce soit vaudra mieux que de rester ici. »

Xiao Hui fendit sa face en un sourire ; Xiao Bai tendit la main, le singe bondit, grimpa en quelques gestes et s'installa sur son épaule. Xiao Bai s'approcha ensuite de Mingli, s'accroupit devant lui, le contempla un instant en silence et dit doucement : « Bien, rentrons à la maison. »

Une lumière blanche jaillit soudain de la petite éminence, s'élança vers les nuées et, comme pour rompre définitivement avec le spectacle d'épouvante laissé derrière elle, s'envola vers le nord sans un seul regard en arrière.

Le vent de la montagne soufflait doucement sur la terre, chargé encore d'une vague brûlure, pareil à une main tendre qui apaise avec précaution une terre blessée. Au loin, cette immense plaie qu'avait été le mont Huqi restait enveloppée d'une ombre rouge, s'agitant sans cesse face à toutes choses en ce monde, comme une menace, ou comme un rire dément.

Au cœur des plaines centrales : le mont Canglan.

Au pied du mont Canglan régnait toujours une végétation exubérante : partout, des herbes vertes et de denses forêts, d'où s'élevaient parfois le chant mélodieux des oiseaux. Sans avoir le souffle féerique des sept cimes du mont Canglan, ces lieux avaient en revanche quelque chose de plus chaleureux, de plus humain.

Au milieu des hautes herbes folles qui montaient jusqu'aux genoux, des murs éboulés et des pans de ruines se dressaient en silence : là s'était jadis trouvé un petit village du nom de ‹ Village du Temple des Saules ›, aujourd'hui depuis longtemps effacé par les années.

Une brise passait, faisant onduler l'herbe verte et portant avec elle un léger parfum végétal.

Une lumière blanche descendit lentement du ciel ; avant même que Xiao Bai eût repris pied, Xiao Hui, incapable d'attendre, avait sauté de son épaule et roulait avec frénésie dans les herbes, poussant cris sur cris, l'air tout à la joie de son excitation.

Un sourire effleura les lèvres de Xiao Bai ; puis elle soutint Mingli avec précaution et l'installa contre un pan de mur en ruine. À cet instant, Mingli était déjà sorti de son évanouissement ; mais à le voir, son état semblait encore pire que lorsqu'il était plongé dans l'inconscience.

Le visage d'une pâleur extrême, presque sans la moindre trace de sang ; les yeux ouverts, mais vides, sans aucune expression : ni mouvement, ni clignement. Tout son être n'était que mortelle léthargie — il ressemblait bien plus à un cadavre ambulant qu'à un vivant.

Devant cet aspect de Mingli, une teinte d'anxiété passa sur le visage de Xiao Bai. En vérité, au cours du voyage de retour vers le Village du Temple des Saules, ces derniers jours, Mingli s'était déjà réveillé de son coma ; mais dès l'instant où il avait ouvert les yeux, il était demeuré ainsi, sans jamais changer. En vain Xiao Bai avait-elle tout tenté, usé sa salive à le raisonner : rien n'y faisait.

Parfois, Xiao Bai en venait même à douter que ces innombrables paroles douces et ces conseils attentionnés qu'elle lui adressait fussent seulement parvenus aux oreilles de Mingli.

Malgré ce qu'elle savait, Xiaobai ne s'était pas attendue à ce que le départ de Bili blesse Mingli à ce point. Tout en soupirant, elle demeurait impuissante : quand bien même elle était la Renarde Céleste à neuf queues, forte de mille ans de cultivation, que pouvait-elle bien faire face aux sentiments humains ?

Non loin, Xiao Hui bondit et s'enfonça dans la forêt au loin ; un moment plus tard, il revint d'un pas dégagé, les mains chargées de fruits sauvages, et courut jusqu'à Mingli et Xiaobai en poussant des ‹ jijis › pour le leur offrir. Il semblait connaître parfaitement les environs. Xiaobai tourna la tête vers le singe gris, poussa un soupir, prit un fruit de ses mains et, avec un sourire un peu amer, lui dit : « Xiao Hui, c'est toi le meilleur, tu es toujours d'humeur joyeuse du matin au soir. Si seulement ton maître pouvait être pareil, alors… »

Elle secoua doucement la tête et n'ajouta rien ; elle porta le fruit à sa bouche et y mordit : le jus en était fort sucré, délicieux.

Xiao Hui adressa un large sourire à Xiaobai, puis tendit les fruits devant Mingli ; mais celui-ci demeurait immobile, tel qu'il était. Le singe attendit un moment, comprit sans doute qu'il ne prendrait rien, haussa les épaules, posa les fruits sur le sol, puis, s'en emparant d'un dans chaque main, il se blottit contre Mingli et se mit à mâcher à pleines dents.

C'était l'après-midi ; deux personnes et un singe étaient assis ainsi, tranquillement, au milieu des ruines de ce village dévasté. Xiaobai ne parlait plus, Mingli gardait son attitude, il était donc naturel qu'il ne fît aucun bruit ; quant à Xiao Hui, après avoir mangé force fruits sauvages, il appuya sa tête contre la cuisse de Mingli, étendit les quatre membres et s'endormit à poings fermés.

Le temps s'écoulait, insensible et silencieux ; dans le ciel, le paysage changeait sans cesse : sous la voûte azurée flottaient les nuages blancs, l'un après l'autre ; une brise légère passait sur le monde, l'herbe verte bruissait doucement, soulevait les pans des vêtements et les mèches de cheveux, avec une nonchalance paresseuse.

Le soleil déclinait vers l'ouest, le jour s'assombrissait peu à peu.

La nuit tomba ; une lune ronde venait d'apparaître, suspendue encore au lointain ciel d'est, et quelques étoiles commençaient déjà à cligner, veillant sur un nouveau soir du monde des hommes.

Xiao Hui émit quelques grognements étouffés, se retourna et continua de dormir profondément ; dans son sommeil, son visage semblait encore sourire — était-ce qu'il oubliait facilement les soucis et les peines, pour ne se rappeler que les choses heureuses ?

Sous le clair de lune pâle, Xiaobai se leva sans bruit ; elle leva les yeux et contempla longuement la lueur lunaire au bord du ciel, comme si elle méditait. Bien plus tard, elle se retourna et regarda cette silhouette toujours immobile, déjà fondue dans l'obscurité.

Elle poussa un léger soupir, puis s'avança vers le lointain ; le vent nocturne soufflait doucement, sa robe blanche flottait au gré du vent ; marchant seule sous la lune, sa silhouette pleine et belle ressemblait à une apparition d'une beauté immémoriale qui s'éloignait d'un pas léger.

Cette nuit-là, le clair de lune était d'une beauté singulière…

Au sommet du petit pic Zhuzhu, dans la montagne Canglan, Lu Xueling était assise seule près de la fenêtre ; sa robe blanche semblait neige, la clarté limpide pareille à du givre illuminait son beau visage d'un éclat radieux. La lumière de la lune tombait du ciel, s'épandait sur elle à la fenêtre, tel un flot d'eau.

Impossible de dire combien de nuits elle était restée ainsi, assise tranquillement près de la fenêtre, à contempler les étoiles et la lune dans le ciel nocturne.

La clarté limpide éclaire une ombre solitaire.

Il faut plaindre la froideur du clair de lune.

Au loin lui parvenait, indistincte, la plainte répétée des bambous : c'était le vent de la montagne qui traversait la bambouseraie du petit pic. Sous la lune, le vent menu passait aussi par ici, s'introduisait furtivement par la fenêtre et soulevait un petit pan de son vêtement.

Tianxuan reposait tranquillement contre le côté de la fenêtre, comme sa belle maîtresse, baigné de la clarté froide de la lune, le regard fixé sur l'horizon.