Kapitel 680 — Was bereits vergangen ist

Humanoide Nummer sechsunddreißig.

Im Raum trat Stille ein. Bernstein blickte schweigend auf die Zeile aus Buchstaben, die im Tagebuch festgehalten war, und volle zwei Minuten lang sagte sie kein Wort.

Doch gerade als Gao Yang nicht mehr an sich halten und etwas sagen wollte, setzten sich Bernsteins Finger erneut in Bewegung; sie presste die Lippen zusammen und blätterte ganz, ganz langsam zur nächsten Seite des Tagebuchs um.

Sarilundolfs Geschichte ging weiter:

»… meine mechanische Uhr ist kaputtgegangen. Nachdem ich zweimal das Datum nach meinem Puls und meinem Gefühl festgehalten hatte, musste ich die Suche nach der ›Zeit‹ aufgeben. Inzwischen weiß ich nicht mehr, welcher Tag es ist, aber ich schätze, ich bin nun seit mindestens einem halben Monat in dieser uralten Festung.

»In all dieser Zeit ist nur ›Bernstein‹ bei mir.

»Das kleine Ding schläft ganz still in ihrem ›Bett‹, ohne den geringsten Laut. Seit einigen Tagen versuche ich, mit ihr zu sprechen, und natürlich antwortet sie mir nicht, aber ich tue es trotzdem jeden Tag – das Sprechen hält meinen Willen und meinen Verstand wach, und ein schlafendes kleines Mädchen ist als Zuhörer immer noch besser geeignet als ein Stein in der Ecke.

»… in dieser langen Zeit sind die Schattenbewohner insgesamt zweimal aufgetaucht. Ehrlich gesagt lösen diese ›Gespenster‹ bei mir sogar einen Anflug von Freude aus – sie sind wahrlich seltsam, und ihr Anblick ist einigermaßen furchteinflößend, aber sie sind zumindest so etwas wie ›lebendige Wesen‹. Manchmal kommen mir sogar verrückte Gedanken, ich könnte versuchen, mit diesen ›Gespenstern‹ zu kommunizieren, doch das wäre wirklich zu gefährlich …

»Endlich habe ich meinen verrückten Gedanken einmal in die Tat umgesetzt, doch die Schattenbewohner haben mich überhaupt nicht beachtet. Sie sind nur eine Weile durch diesen Raum gewandert und dann allmählich verblasst.

»Am Ende ist es doch nur Bernstein, die bei mir ist.

»… mein Gesundheitszustand verschlechtert sich, das ist unvermeidlich. Alles, was ich hier an Nahrung finden kann, sind Moos und Wasser. Dass ich mich bis heute damit am Leben halten konnte, ist an sich schon ein Wunder – dass das Moos, das in der Schattenwelt wächst, einen Menschen am Leben erhalten kann, ist doch bereits eine Gnade, nicht wahr?

»Ich habe große Angst. Ich hatte leichtes Fieber, vielleicht weil der Boden zu kalt ist, vielleicht weil ich zu schwach bin. Diese unbedeutende kleine Krankheit hat mich fast augenblicklich all meine letzten Dinge planen lassen. Aber was nützt es, die letzten Dinge zu planen? Heute habe ich zum ersten Mal den König verflucht. Die Ehre ist längst von mir gewichen.

»… wie viel Zeit ist draußen vergangen? Ich habe das Festhalten des Datums längst aufgegeben; die Zeit einzuschätzen ist für mich unmöglich geworden. Ich kann nur nach meinem Instinkt urteilen – womöglich bin ich schon Jahre hier, und in der Hauptstadt hat man mich längst als vermisst gemeldet, oder nach den Regeln der kaiserlichen Schattenwache als ›des Verrats verdächtig‹ eingestuft.

»In letzter Zeit habe ich die Einträge ins Tagebuch immer seltener gemacht und versucht, die Buchstaben zu knappen und die Schrift zu verkleinern, denn meine Tinte geht zur Neige. Obwohl ich sie schon mehrfach mit Wasser verdünnt habe, reicht sie doch nicht. Morgen will ich versuchen, dieses Moos zu Asche zu verbrennen und sie mit Wasser zu vermischen, um zu sehen, ob ich daraus Tinte herstellen kann. Wenn nicht … dann bleibt mir, falls ich künftig noch etwas schreiben will, wohl nur mein eigenes Blut.

»Ich habe eine grobe Tinte hergestellt. Die Farbe ist etwas seltsam, und der Geruch auch, aber offensichtlich lässt sich damit schreiben!

»… heute ist etwas geschehen, das unbedingt festgehalten werden muss! Unbedingt festgehalten!!

»Bernstein hat sich bewegt – ganz sicher, ich bin überzeugt, sie hat ihr kleines Händchen bewegt, sie hat an ihrem Finger gesaugt!!

»Sie lebt! Sie lebt tatsächlich!«

Danach folgten zahlreiche wirre Aufzeichnungen, die Sarilundolf in fieberhafter Erregung zu Papier gebracht hatte, darunter auch Schilderungen, wie er in der Schattenfestung sein Überleben sicherte. Bernstein schien ungeduldig zu werden; sie blätterte schneller um, bis sie vor einer Tagebuchseite innehielt, deren Handschrift leicht zitterte – der Verfasser schien dort besonders erregt gewesen zu sein.

»… ich weiß nicht, was ich getan habe, vielleicht lag es auch gar nicht an mir, doch die uralte Vorrichtung im Raum hat plötzlich Geräusche von sich gegeben. Aus dieser großen Säule kamen seltsame Wassergeräusche und ein Summen. Ich bin fast aufgesprungen und zu Bernsteins Schlafplatz geeilt. Ihr Götter im Himmel – was sehe ich da?

»Der Kristallbehälter hat sich geöffnet, und Bernstein kriecht heraus, auf Händen und Füßen, und wäre fast auf den Boden gefallen.

»Bei allen Göttern und Ahnen, die ich kenne – ich kann mit Worten unmöglich beschreiben, was ich in jenem Augenblick empfunden habe. Ich habe mir mehrere Ohrfeigen gegeben, mit dem Kopf gegen die Wand neben mir geschlagen und laut geschrien und alles Erdenkliche getan, um die Möglichkeit einer Halluzination auszuschließen, bis ich schließlich bestätigen konnte, dass alles wahr war – und Bernstein saß einfach auf dem Boden und starrte mich mit leeren Augen an!

»Verdammt, habe ich sie etwa erschreckt?

»Ich stelle fest, dass ich das kleine Ding nur mit Moos füttern kann. Gibt es etwas Niederschmetternderes, etwas, das einen mehr in Angst und Schrecken versetzt? Das arme Kind … wie soll es an diesem verdammten Ort überleben?

»In dem eiförmigen Behälter ist noch etwas dünne, hellgelbe Flüssigkeit zurückgeblieben, zumindest ist sie nicht giftig. Ich habe versucht, Bernstein davon zu geben, und sie hat rasch etwas davon gefressen, doch die Flüssigkeit ist zu wenig; ich muss trotzdem einen Weg finden, sie zu ernähren.

»Sie trinkt kein Blut.

»Von der restlichen Flüssigkeit im Behälter ist nur noch ein winziger Rest übrig, ich habe keine Wahl mehr.

»Ich habe Bernstein das Moos gegeben. Aus den gesammelten eisernen Behältern habe ich einen Topf gemacht und mit brennbarem Abfall, den ich im Lager gefunden habe, Feuer entfacht; ich habe das Moos weichgekocht, bis es zu einer Art breiiger Suppe wurde … als ich Bernstein davon zu trinken gab, kam ich mir vor, als würde ich dem kleinen Ding Gift verabreichen.

»Sie hat das Zeug gegessen, und vorerst sieht es aus, als wäre alles in Ordnung, aber ich weiß nicht, wie es danach sein wird … ich werde für längere Zeit wach bleiben müssen, um zu verhindern, dass sie sich beim Erbrechen verschluckt …

»… Gott sei Dank! Ihr geht es gut!«

Die Handschrift auf dieser Seite zitterte heftig; die nervöse Erregung des Schreibers schien durch die Striche hindurch die Jahrzehnte überdauert zu haben und ergoss sich nun über das Papier. Bernstein starrte auf die grauschwarzen Schriftzeichen, Strich für Strich, und sagte plötzlich leise: »Kein Wunder, dass ich nicht wachse … nicht wahr, alter Zongzi?«

Das war die am wenigsten lustige Selbstironie, die Gao Yang je gehört hatte.

Er streckte die Hand aus und strich Bernstein leicht über die Haare. Als die große Hand auf ihrem Kopf lag, erzitterte der Körper der Halbelfe ganz sacht, erst dann holte sie tief Luft und blätterte weiter.

»… wenn ich daran denke, dass das kleine Ding nur mit mir zusammen dieses Moos essen kann, bin ich voller Schuldgefühle. Doch gemessen am schlimmsten Fall ist es ein unermessliches Glück, überhaupt am Leben zu sein. Ich glaube, ich sollte aufhören zu klagen – zumindest bin ich jetzt endlich nicht mehr allein …

»Bernstein kann nicht sprechen, sie gibt nur eine seltsame heisere Stimme von sich, die klingt wie das tiefste Flüstern der Schattenbewohner, aber offensichtlich wünscht sie sich, mit mir zu kommunizieren. Ich verbringe jetzt den größten Teil des Tages damit, mit ihr zu sprechen; zwar bringt sie keine gleichen Laute hervor, doch ich habe das Gefühl, dass sie zumindest einiges versteht.