Kapitel 680 — Was bereits vergangen ist

»Bernstein hat gelernt, mir beim Tintenmachen zu helfen! Das heißt, die Asche vom verbrannten Moos ins Wasser zu schütten und umzurühren, aber ich muss daneben stehen und aufpassen, weil sie heimlich davon nascht …

Bernsteins Fingerspitzen wanderten langsam über die vergilbten, zerbrechlichen Seiten, blätterten eine nach der anderen um und führten die Worte, die ihre Kindheit festhielten, allmählich dem Ende entgegen. Dieses Tagebuch näherte sich endlich seinem Schluss.

Gegen Ende des Tagebuchs entdeckte Sarilundolf schließlich die Besonderheit des kleinen Wesens, das er ›aufgenommen‹ hatte.

»… ich habe gesehen, wie Bernstein mit den Schattenbewohnern spricht!

»Nein, genau genommen kann man das wohl nicht als Sprechen bezeichnen, denn Bernstein kann sich noch nicht vollständig ausdrücken, aber sie verständigen sich zumindest. Bernstein fuchtelt mit den Händen vor den plötzlich auftauchenden ›Gespenstern‹ herum, und diese ›Gespenster‹ reagieren tatsächlich darauf!

»Fast instinktiv habe ich die Schattenbewohner angegriffen, und als mir klar wurde, wie vertraut sie mit Bernstein umgingen, war ich maßlos verblüfft …

»Bernstein besitzt eine Schattenbegabung, die ich nicht verstehe. Das kann ich nun endlich mit Gewissheit sagen.

»Sie hat sich schon mehr als einmal mit den Schattenbewohnern unterhalten, und letztes Mal hat sie sogar mich mitgeschleppt – sie schien versucht zu haben, mich diesen furchterregenden ›Gespenstern‹ vorzustellen. Ich war so nervös, dass ich nicht wusste, wie ich reagieren sollte, und die ›Gespenster‹ gaben wie üblich keine Antwort, was Bernstein eine ganze Weile verärgert hat.

»Ich habe sogar mit eigenen Augen gesehen, wie sie durch den Raum huschte; eine Schattenkraft hüllte sie ein und ließ sie in Windeseile von einem Ende des Raumes zum anderen laufen, und selbst ich als Schatten-Übermensch konnte ihre Geschwindigkeit kaum einholen.

»Sie ist sogar in einen vollkommen abgedichteten Raum gelangt, durch eine Art höherstufigen Schattensprung …

»Ich glaube, ich kann mir inzwischen denken, warum die alten Gondorer dieses Mädchen damals in einen Behälter gesteckt haben … Eine derart außergewöhnliche Schattenkraft – vielleicht ist genau das das ›Ergebnis‹ jener alten Gondorer?

»Ich bin wirklich neugierig auf das Geheimnis hinter Amber, neugierig darauf, was diese Gondorer hier eigentlich getrieben haben …

»Die Neugier ließ mich an die Welt da draußen zurückdenken. Ich hielt Amber fest und erzählte ihr eine Menge, beschrieb ihr die Blumen und Bäume der Außenwelt, beschrieb ihr all die leuchtenden Farben. Sie war völlig verwirrt, konnte sich diese Bilder vermutlich überhaupt nicht vorstellen, und doch wirkte sie neugierig, schien sich sehr für das zu interessieren, was ich ihr beschrieb.

»Da kam ein Schuldgefühl in mir auf. Ich hätte ihr das alles nicht erzählen dürfen … Sie will hinaus, sie will diese Welt da draußen sehen. Auch wenn sie es nicht sagen kann, ich spüre ihre Gefühle und Gedanken. Aber ich kann nichts tun – ich komme selbst nicht hier heraus!

»Amber war in den letzten Tagen ständig unruhig. Sie hat angefangen, in der Kammer Wirbel und Risse zu erzeugen, die vom Schatten überzogen sind. Ich habe ihr gesagt, dass das äußerst gefährlich ist, aber sie hört überhaupt nicht auf mich. Ich weiß nicht, was sie vorhat, doch das ist wirklich, wirklich zu gefährlich!

»… Vielleicht ist dies das letzte Tagebucheintrag, den ich in der Schattenfestung hinterlasse.

»Nachdem ich so lange gefangen war, so lange von den Göttern verlassen war, nachdem selbst ich die Hoffnung aufgegeben hatte … ich hätte nicht gedacht, dass dieser Tag tatsächlich noch kommen würde.

»Amber hat einen Riss nach draußen geöffnet!

»Er wächst zwar noch langsam und ist vorerst nicht breit genug, dass ein Mensch hindurchpasst, aber er ist wirklich und wahrhaftig da, direkt vor meinen Augen – das helle Sonnenlicht und die leuchtenden Farben, genau auf der anderen Seite des Risses!

»Leb wohl, du verfluchter Ort!!«

Hier endete das Tagebuch. Die folgenden Seiten waren alle leer.

Totenstille senkte sich über den Raum. Nachdem selbst das Geräusch umblätternder Seiten verklungen war, lag es hier so still, als wäre es ein verblichenes Ölgemälde.

Nach mehreren Minuten unerträglicher Stille war es schließlich Pi Yun, der als Erster das Schweigen brach: »… Als ich Sarilendolf zum ersten Mal sah, lag er kraftlos in der Wildnis, die Kleidung am ganzen Leib zerfetzt, Haare und Bart überlang – es sah aus, als hätte er schon Jahre in der Wildnis überlebt. Und du saßest damals reglos neben ihm, in einen Lumpen gehüllt, ohne zu weinen und ohne zu lärmen, so still, dass es einem angst werden konnte.

»Ich war damals auf der Flucht vor irgendwelchen Verfolgern, ein Kerl, der nicht einmal sein eigenes Leben zu sichern vermochte. Als ich euch auf der Flucht begegnete, war mein erster Gedanke, sofort weiterzugehen und euch in der Wildnis sich selbst zu überlassen …

»Doch gerade als ich mich zum Gehen wandte, hast du dich plötzlich bewegt und nach meinem Gewand gegriffen – weißt du das noch? Du sahst damals aus wie ein Menschenkind von vier, fünf Jahren, aber deine Kraft war unglaublich. Du hast mich festgehalten, offenbar wolltest du, dass ich den Sterbenden neben dir rettete. Du konntest damals noch kaum sprechen, gabst nur heisere Laute von dir – Geräusche, die kein Mensch von sich geben sollte.

»Ich war damals furchtbar nervös und verängstigt. Mit aller Kraft habe ich dich abgeschüttelt, aber du hast dich wieder aufgerappt und mir dann hastig irgendetwas in die Hände gedrückt.«

Amber hob endlich ein wenig den Kopf und sah Pi Yun an: »Was denn?«

»Einen Haufen grauschwarzen ›Moos‹«, sagte Pi Yun, riss den Mund auf und lachte, die Falten im Gesicht zu einem dichten Geflecht übereinandergeschichtet, als wäre diese Sache wirklich zum Totlachen. »Ich habe eine ganze Weile gebraucht, um zu begreifen, was du meintest: Du wolltest mir das Moos als Lohn geben, damit ich den Menschen neben dir rettete.

»Ich werde nie vergessen, wie du damals dreingeschaut hast. Du hieltest eine Handvoll Moos, als würdest du mir eine Handvoll Gold überreichen.

»Ich musste über dich lachen, und dann … wurde ich weich. In meinem ganzen Leben bin ich euch beide nie wieder losgeworden.«

In Ambers Blick lag ein Anflug von Ratlosigkeit: »Ich … kann mich überhaupt nicht erinnern.«

»Natürlich erinnerst du dich nicht. Dein Erinnerungsvermögen wurde erst sechs Jahre später stabil, und davor hast du für das erste Wort, das du sprechen lerntest, viereinhalb Jahre gebraucht«, sagte Pi Yun kopfschüttelnd, mit einem Seufzen. »Denn deine Seele ist künstlich erschaffen – du bist ein künstlicher Mensch!«