Kapitel 1 — Der Streit

Dou Yan hatte das Gefühl, dass sie wohl nicht mehr lange zu leben hatte.

Die Alten sagten oft, wer vom Tod träume, dem werde Leben zuteil, und wer vom Leben träume, dem der Tod.

In diesen Tagen träumte sie immer wieder, sie sei in ihre Kindheit zurückgekehrt, säße unter einem Blütengerüst voller Glyzinien und baumle mit ihren beiden pummeligen kleinen Beinen, während ihre Amme, weiß und rund wie ein gedämpfter Teigling, sie fütterte.

Ein Windhauch strich vorüber, die herabhängenden Glyzinienranken drängten sich aneinander, und die übereinandergetürmten Blüten raschelten leise wie eine Schar kleiner Mädchen, die sich zusammenkauerten und einander Geheimnisse zuflüsterten.

Sie fand das lustig, lief kichernd hin, packte eine Ranke und riss im Vorbeigehen eine voll erblühte Glyzinie ab.

Die Amme kam ihr nachgelaufen: »Vierte junge Herrin, sei brav, iss noch diesen Bissen, dann kehrt der siebte Herr aus der Hauptstadt zurück. Und dann bringt er der vierten jungen Herrin viele gute Sachen mit, und auch hübsche Schuhe und Strümpfe …«

Sie würdigte die Amme keines Blickes, wich dem silbernen Löffel aus, den diese ihr hinhielt, und packte eine weitere Ranke, um noch eine Glyzinie abzureißen.

Da erreichte ihr Ohr eine helle, wohlklingende Frauenstimme: »Was denn? Ist die vierte junge Herrin wieder ungehorsam?«

Kaum hatte die Amme diese Stimme vernommen, da wandte sie sich um, beugte die Knie und vollführte in Richtung der Sprechenden einen Hofknicks, wobei sie ehrerbietig »Siebte Gattin« rief.

Sie aber hielt ihre Glyzinie umklammert und stürzte hin: »Mutter, Mutter …«

Die junge Frau fing sie sanft auf.

Wie einen Schatz breitete sie die Glyzinie in ihren Händen vor der Mutter aus.

Das Frühlingslicht fiel auf das goldrote Haarspangerl im Haar der Mutter und auf das karmesinrote, ganz mit Gold durchwirkte Gewand mit den durchgehenden Ärmeln, brach sich darin und warf einen gleißenden Schein zurück. Die Mutter schien mit einer Schicht Blattgold überzogen, dass es ihr in den Augen stach, und das Gesicht der Mutter zerschmolz in diesem goldenen Hof, sodass sie ihren Gesichtsausdruck nicht erkennen konnte.

»Mutter, Mutter …« Sie zwang das Stechen in ihren Augen nieder, legte den Kopf weit in den Nacken und versuchte, die Mutter deutlich zu sehen.

Doch das Gesicht der Mutter wurde nur noch verschwommener.

Da kam ein kleines Dienstmädchen herbeigelaufen und meldete voller Freude: »Siebte Gattin, der siebte Herr ist aus der Hauptstadt zurück!«

»Wirklich!« Die Mutter erhob sich, zugleich erschrocken und entzückt, raffte ihren Rock und stürzte hinaus.

Sie setzte ihre beiden kurzen, dicken kleinen Beine in Bewegung und patschte hinterher: »Mutter, Mutter!«

Doch die Mutter ging immer schneller und war im Begriff, im Frühlingslicht zu verschwinden.

Da packte sie die Angst, und sie schrie der hüpfenden Gestalt der Mutter nach: »Mutter, Mutter, der Vater kommt nicht allein zurück, er hat eine Frau mitgebracht! Sie wird dir den Platz der rechtmäßigen Gattin rauben und dich in die Enge treiben, bis du keinen Ausweg mehr siehst und dich selbst erhängst …«

Doch warum auch immer – dieser überaus wichtige Satz kreiste immer wieder in ihrem Kopf und auf ihrer Zunge, und doch brachte sie keinen Laut hervor; sie konnte nur mit ansehen, wie die Gestalt der Mutter allmählich entschwand und ihren Blicken entrückte.

Ihr brannte das Herz, und sie lief kreuz und quer umher und suchte die Mutter.

Im weißen Licht standen Erwachsene, die erbittert stritten.

Sie lief hin.

Während sie die Menge beiseiteschob, fragte sie verzweifelt: »Habt ihr meine Mutter gesehen? Habt ihr meine Mutter gesehen?«

Doch alle waren nur mit ihrem Streit beschäftigt, und keiner kümmerte sich um sie.

Mutter, wohin war sie nur gegangen?

Ratlos blickte sie um sich.

Plötzlich erblickte sie eine Halle, deren Gittertüren mit farbigem Glas ausgelegt waren; die Tür war halb angelehnt, und es schien, als ob sich dahinter Schatten bewegten.

Hatte sich die Mutter etwa dort versteckt?

Frohen Mutes lief sie hin und stieß mit einem »Quietsch« die Gittertür auf.

Ein Stück eines karmesinroten, ganz mit Gold durchwirkten Xiang-Rocks schwang in der Luft; unter dem Rocksaum kamen zwei Füße zum Vorschein, der eine nur in einer schneeweißen Seidensocke, der andere in einem karmesinroten Seidenschuh, auf dem ein Paar Mandarinenten im Wasser gestickt waren …

Sie stieß einen gellenden Schrei aus und erwachte schweißgebadet aus dem Traum.

Was sie erblickte, war wieder die vertraute achteckige Palastlaterne, die still in der Ecke stand und einen hellen, dabei milden Schein verströmte.

Im Zimmer war es totenstill; die Oberzofe Cuileng saß auf dem kleinen Schemel am Bettende und döste.

Dou Yan holte tief Atem.

Also war auch jener gellende Schrei nur im Traum gewesen!

Sie zwang die Angst und Unruhe in ihrem Innern nieder.

Durch ihre Krankheit war das ganze Haus in Aufruhr geraten, besonders die paar Zofen, die sie persönlich bedienten; sie hatten Tag und Nacht abwechselnd gewacht und nicht einmal die Augen zuzublinzeln gewagt, und waren gewiss völlig erschöpft.

Dou Yan weckte Cuileng nicht, sondern blickte auf das Licht in der Ecke und musste unwillkürlich an den eben geträumten Traum denken.

Als ihre Mutter starb, war sie erst ein Jahr und elf Monate alt gewesen. Sie erinnerte sich an nichts. Hätte nicht später Tuoniang, die treue Dienerin ihrer Mutter, sie gefunden, wüsste sie nicht einmal, wie ihre Mutter eigentlich ums Leben gekommen war – wie hätte sie da diese Einzelheiten kennen sollen?

Also war das alles nur, weil sie tagsüber daran dachte und es nachts träumte, und weil sie Tuoniangs Worte gehört und sich das Ganze einfach zusammengereimt hatte!

Da wurde Dou Yan das Herz schwer, und es wurde ihr so beklommen, dass sie kaum atmen konnte; sie konnte nicht umhin, sich auf die andere Seite zu drehen.

Das Rascheln und Knistern der sich reibenden Stoffe wirkte in dieser stillen Nacht besonders deutlich und laut.

Cuileng erwachte augenblicklich, und als ihr bewusst wurde, dass sie während ihrer Nachtwache eingeschlafen war, rief sie erschrocken: »Herrin!«

Dou Yan lächelte ihr beruhigend zu und sagte: »Ich habe ein wenig Durst.«

»Ich bringe Euch sofort Tee.« Cui Leng sprang auf, atmete tief aus und ließ ihre Anspannung fahren.

Dou Yan trank einen Schluck vom heißen Tee und fragte sie: »Wie spät ist es jetzt? Ist der Herr Marquis schon zurück?«

»Es ist gerade erst Mitternacht vorbei.« Cui Leng stockte. »Der Herr Marquis ist … noch nicht zurück.« Sie wirkte sichtlich beunruhigt.

Dou Yans Blick verdunkelte sich unwillkürlich.

Sie hatte sich am Tag des Doppelneun-Festes erkältet, als sie bei ihrer Schwägerin Wei Yanzhen, der Gemahlin des Erbprinzen des Herzogtums Jing, zum Chrysanthemenschauen zu Gast gewesen war; danach hatte sie leichtes Fieber bekommen. Anfangs hatte niemand sich etwas dabei gedacht, Dou Yan eingeschlossen. Man hatte geglaubt, ein kaiserlicher Arzt würde ein paar Arzneien verordnen, und die Sache wäre erledigt. Doch nach mehreren Gaben wurde das Leiden nicht besser, sondern schlimmer; vor zehn Tagen war sie schließlich bettlägerig geworden, und erst da geriet das ganze Haus in Panik. Ärzte wurden gerufen, Rituale abgehalten, Bodhisattvas angefleht – das Haus glich einem aufgescheuchten Hühnerhof. Ihr Gatte Wei Fan, der Marquis von Jining, ließ sogar durch das Dienstmädchen hinter einem Wandschirm ein Ruhebett aufstellen und nächtigte dort jeden Abend, um sie mit Tee und Wasser zu versorgen.

Gestern Nachmittag war Wang Qinghai, der vierte Herr aus dem Hause des Marquis von Ting'an, zu Wei Fan gekommen; die beiden hatten draußen lange miteinander geflüstert, und Wei Fan hatte den Vorwand ergriffen, mit Wang Qinghai zum Essen auszugehen – bis jetzt war er nicht zurück.